Aparta los bostezos
precarios de mi alma;
la sorda pereza
que arremete empecinada.
Deja que mi lápiz dude;
deja que mi pluma sangre.
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Al igual que la muerte la poesía es un acto tan personalísimo que solo comparecerá ante la suya uno mismo.
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- Otrebla
- El que habla es el estertor ingrávido de un haz de reflexiones pasajeras...
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